.
ПОСЛЕДНИЙ ТАНЕЦ ЗАБЫТОЙ РУЧКИ
А вы смогли бы станцевать стихи?
Под звуки ненаписанных мелодий,
Меж букв и строк – наивный взмах руки…
А я могла, ну а сейчас не в моде.
И босиком по рифмам «мостовых»,
Оставив вслед лишь небольшую кляксу.
Да, я была пером в руках твоих,
И от объятий - по листу, да в пляску!
И в пачке из чернильных облаков
Я вихрем фуэте в разгаре ночи,
Кружась, летя, порхала мотыльком.
Жила я так, от точки и до точки.
В финале удержаться не могла –
Я спотыкалась, падала, и снова…
От рук твоих кружилась голова,
И не могла я станцевать ни слова.
В раздумьях только поднесешь к губам
И поцелуем нежным озадачишь –
На лист пустой опять стихоповал.
Вот видишь, сколько для меня ты значил?...
Убил мечты технический прогресс,
Лежу в столе твоём забытой дурой.
Её ты бьёшь, какой бедняжке стресс!
И не танцует так клавиатура…
28.07.2008
.
ЧЕРНО-БЕЛЫЙ АЛЬБОМ
Черно-белый матрас, полосатый, скрипит раскладушка.
Ненавижу, когда остается гостей полный дом.
Мама тихо шепнет: "С Днем Рожденья"- и чмокнет в макушку.
Только десять, пусти, не хочу...
Засыпаю потом.
Фиолетовых снов до рассвета плывут анфилады,
Вот, я тоже плыву по асфальту, коленкой гребя.
Я не плачу, мамуль, только йодом на рану не надо.
А мальчишки смеялись, да ну их..да я им..да я...
Черный кот, полосатый и грязный, на белой подушке.
"Намывает гостей", ну-ка брысь! Отлуплю наглеца!
Отпусти, ну не тронь, дочь его приласкает за ушком,
И тотчас убежит за широкую спину отца.
Фиолетовый плащ и простуженный осенью город.
Я работаю до десяти. Мам, прости, мне пора.
Засыпаю в момент, ненавижу всех тех, кто так молод,
Глуп, наивен, и счастлив, и плакать способен от ран.
Черно-белый альбом монохромно-бумажных историй,
Мой затертый диван все скрипит и скрипит не о том.
Мать - во сне обреченных инсультом, а дочь - алкоголем.
Фиолетово все. Отпустите. Не троньте. Потом.
И десятки оторванных лет по стареющей крыше
Метрономом дождя превращают меня в порошок.
Просыпаюсь...
и плачу так тихо, что Боги не слышат...
А мальчишки смеялись, а... Мамочка, так хорошо!
26.01.2009
.
* * *
А я улетаю...Такие дела.
Пока?
До свиданья...
До завтра?
До встречи...
В обветренном мире так мало тепла,
И время особенно как-то не лечит.
А выше не крыша с ажурным коньком,
Не купол, гляди, там обычное небо.
И солнце – лишь солнце обычное в нём –
Остывшая корка вчерашнего хлеба.
И солнечных зайцев уже не догнать
Ни солнечным волкам, ни солнечной пуле.
Всё просто. Стандартная осень опять
Пришла золотить наш заброшенный улей.
А я улетаю...Такие дела.
И в небе холщовом последние взмахи.
Пока?
До свиданья.
До зав…?
До вчера…
А ты - на листочке на крае стола,
Обычным пером моего же крыла
Всё пишешь какой-то там свой амфибрахий…
…
А я улетаю…
18.10.2008
